20 März 1928 Arbeiten, ist die Therapie, die mir erlaubt weiterzumachen, ohne zu denken. Denken ist tödlich. Solange ich arbeite, denke ich nicht. Nicht an alle die Frage, die ich stellen könnte. Wem denn? Einem dunken Raum. Manche Nächte wache ich auf. Eine Stunde. Zwei. Dann kann ich mich wieder hinlegen. Die Angst hat mich schnell verlassen. Ich weiss nicht wer es war, der Sam getötet hat. Aber wenn er (sie ist eher unwahrscheinlich) mich töten würde, hätte ich ohnehin keine Chance. Warum die ganze Aufregung? Ich hasse ihn. HASSE IHN! Ich hasse nicht, was ist nicht begreifen kann. Ich fürchte auch nicht, was ich nicht begreifen kann. Hass, Fürcht, müssen begründet werden. So bin ich halt. Vielleicht deswegen weigere ich mich, mehr erfahren zu wollen?