Blackdiablo

"Ich war bei Cheryls Eltern. Die waren nicht unbedingt ... kooperativ. Mach bitte ein bisschen Platz für einen gedroschenen Iren." Als sie ein Stück zur Seite weicht, lasse ich mich stöhnend auf die Bank fallen. "Sehr passend, dass hier am Krankenhaus unser Treffen war. Passender hätte wir ihn nicht wählen können." Ich beginne von meinen erfolglosen Befragungen zu erzählen, von der Prügel, meinen Gedanken und schließlich ... "Ich habe ihnen meine Nummer dagelassen und einen kleinen Apfel darauf gemalt. Den Zettel habe ich unter der Tür durchgeschoben. Daraufhin riefen sie mir hinterher, dass die nun verlorene Cheryl adoptiert worden war. Kannst mir aber glauben, dass ich genug hatte. Ich sollte sie eigentlich anzeigen, oder hätte zurückschlagen sollen oder irgendetwas ... Irgendwie bin ich aber zu tief in der Sache drinnen. Was sollte ich der Polizei sagen ...? Und wieviele Polizisten des NYPD stecken mit in der Sache? Außerdem ..." Ich verstumme. "Außerdem ... ich konnte seine Wut nachvollziehen." Ich zittere. Schwach, Lloyd, schwach. Glaubst du, Fiona hätte das mit sich machen lassen? Oder Amber? Gott, du hast doch nur Schiss!

"Das ist nicht möglich. Mir wurde eindeutig versichert, sie sei hier stationiert. Bitte, ich muss ihr mitteilen, dass ihre Schwester heiraten wird und einen Jungen in sich trägt. Ihr größter Wunsch war es, ihre Schwester glücklich zu sehen ... Kann ich wirklich zurückkehren und ihr sagen, nein, leider nicht gefunden? Santa Maria sie wäre am Boden zerstört! Sie hofft auf Matildes Unterstützung bei der Geburt. Es steht wirklich viel auf dem Spiel. Also, können Sie mir eventuell etwas mehr erzählen oder mich an jemanden verweisen, der dazu in der Lage ist?"

Ich verstaue mein Handy und trotte zum Krankenhaus. Auf der Bank, auf der ich vorher gesessen habe, sehe ich Amber sitzen. Ich gehe zu ihr herüber.

"Ich suche jemanden, der mir sehr wichtig ist. Ihr Name lautet Contessa Matilde ..." Es fließt aus meinem Unterbewusstsein heraus. "... Livia Beatrice Caterina Visconti di Modrone. Vermutlich kennen Sie sie als Matilde oder Miss Visconti. Ich habe gehört, dass sie hier im Krankenhaus liegen soll und bin, so schnell ich konnte, hergereist. Das war eine Tortur, das können Sie mir glauben."

An der weißen Rose an meiner Bru- Nein keine Zeit für blöde Sprüche. "Sagen wir, wir treffen uns bei Mario's Café. Das ist nicht allzu gut besucht und eher ein Insidertipp. Da sind wir ungestört und können trotzdem lecker essen und trinken. Wenn Erdbeerkuchen sterben würde, würde er genau da hin kommen, Mrs Jackson, dass können Sie mir glauben." Das ist dir reine Wahrheit, der Kuchen ist tatsächlich wahnsinnig gut. "Ich werde mich auffällig mit einer Münze bemerkbar machen, Mrs. Jackson." Ich lächle. "Lassen Sie sich überraschen. Ich wünsche Ihnen einen guten Tag und bin überaus dankbar, dass ich auf Sie zählen kann."

Da fällt mir ein Lied ein: "Manchmal, aber nur manchmal, haben Frauen ein kleines bisschen Haue gern!" "Immer, ja wirklich immer, haben Typen wie [Dwight] was auf die Fresse verdient!" Ah Nostalgie pur.

"Mrs. Jackson, bitte, machen Sie sich keine Vorwürfe." Kunstpause. "Diese ganze Sache ist furchtbar verworren und doch glaube ich nicht, dass Sie zu beschuldigen sind. Dafür habe ich genug Ahnung als Private Detective." Ich lache. "Ich mache Ihnen einen Vorschlag, wenn ich Ihnen damit nicht zu nahe trete. Das möchte ich keinesfalls. Also: Warum wollen Sie nicht mit mir einen Kaffee trinken gehen und erzählen mir dann in aller Ruhe, was geschehen ist? Ich lade Sie ein."

Ich nicke. Wir beginnen unseren Marsch zum Krankenhaus. Andrews kennt den Weg. Wie setzen wir an? Was wird uns erwarten? Andrews bitte ich etwas entfernt auf mich zu warten. Dann bewege ich mich zur Rezeption und sehe, dass mich die Frau unangenehm an die blonde Dame erinnert, mit der ich in meinem Traum im Krankenhaus geredet hatte. "Wunderschönen guten Tag.", rufe ich mit angehaucht italienischem Akzent und lehne mich vorsichtig auf den Tresen. Meine höfliche Freude weicht einem Ausdruck von Unbehagen. "Ich bräuchte einen Moment Ihrer Zeit, Miss, in einer" Ich schaue mich um. "ein bisschen delikaten Angelegenheit. Hätten Sie einen Moment Zeit?" Damit kehren die Masken an ihren angestammten Platz.

Okay gut, dann war das ein Missverständnis. So eine Ortsammlung könnte man nutzen, um Easter Eggs in die eigenen Abenteuer zu streuen, die wohl von den meisten ohnehin nicht erkannt werden. Also genau mein Geschmack. Doch wie du schon sagst, wäre das verdammt aufwendig und der Nutzen für den Aufwand doch recht gering, finde ich. Außerdem ist das (du wirst es schon erraten haben ) eher eine Sache für einen anderen Thread. Diese Weltkarte hier hat ja einen ganz anderen Zweck und eine ganz andere Ausrichtung.

"Die Polizei zeigt sich ungewöhnlich unkooperativ, Mrs., ich bin ein wenig ratlos, muss ich gestehen. Niemand will mir eindeutige Aussagen geben, ich bin leider ein wenig auf Sie angewiesen. Könnten Sie bei mir vielleicht nochmal eine Ausnahme machen und Ihre Sicht der Ereignisse wiederholen? Besonders stutzig bin ich über die Grippeerscheinungen der Kinder, das will mir einfach nicht in den Kopf. Haben Sie in diese Richtung eventuell Ideen, die mir weiterhelfen? Kommen Sie, Sie hätten wirklich etwas gut bei mir." Oh wie falsch das alles klingt, aber ich bin mit meinem Latein am Ende.

"Merkwürdig. Eine Cheryl ging meiner Quelle nach in die Klasse der verschwundenen Kinder. Ist die Information demnach falsch? Bitte versuchen Sie mir zu helfen, so gut Sie können. Ich baue auf Ihre Mithilfe."

Merke ich, dass sie lügt? Ich hab Psychologie als Fertigkeit.

Wenn ich zu direkt nach verschwundenen Kindern frage, legt sie auf. Eines nach dem anderen. "Kennen Sie ein Mädchen namens Cheryl, Mrs. Jackson?" Ich stehe auf und vertrete mir die Beine. IM Schatten eines Baumes bleibe ich stehen und erwarte, dass sie auflegt.

Richtig. Aber das willst du nicht für eine Weltkarte vorschlagen, oder? Eine Sammlung von jeder Adresse, die in Abenteuern genannt werden? Es war nur zur Illustration, wie man die Angaben aufziehen könnte, richtig?

"Mrs. Jackson? Mein Name ist Sam Henreid, und ich bin Private Detective." Alles wiederholt sich. "Hätten Sie einen Moment Zeit?"

Ich halte an. Soll ich zurückkehren? Nein, sie haben meine Nummer. Wenn sie zur Kooperation bereit sind, dann können sie mich kontaktieren. Ich gehe weiter zur Straße und genieße die frische Luft. Ich stelle meinen Kragen auf, um die Blessuren zu verdecken und vor allem: Fiona soll sie nicht sehen. "Cheryl ist also adoptiert gewesen.", murmel ich vor mich hin. Ihre Spur wird schwer zu verfolgen sein. Falls wir überhaupt die Chance bekommen sollten. Fionas Chef bereitet mir Magenschmerzen. Ich kehre zurück zum Krankenhaus und stelle fest, dass ich viel zu früh bin. Eigentlich gut, dann kann ich noch die Lehrerin anrufen. Ich setze mich auf meine geliebte Bank und wähle die Nummer. Jetzt muss ich wieder den Privatdetektiv mimen. Die Wahrheit scheint ja nicht allzu gut anzukommen. Ach was sage ich, es hätte nichts an den Ereignissen geänert. Ich räuspere mich, reibe meinen Hals, dann starte ich das Telefonat.

Die Details mit genauen Adressen dienen nur zur Illustration, oder?

"Ich danke Ihnen für Ihre Einsicht. Es tut mir leid, helfen zu wollen." Damit drehe ich mich um, und versuche mit halbwegs festem Gang die Tür zu erreichen. Als ich draußen stehe, atme ich einmal tief durch und lehne mich gegen die Wand. Ich krame nach einem Stift und einem Stück aus meinem Notizbuch. Darauf notiere ich meine Handynummer. Dann fällt mir noch etwas ein und ich male noch einen kleinen Apfel daneben. Ich seufze. Das ist doch Mist, Menschen ändern sich nicht. Trotzdem schiebe ich den Zettel unter der Tür durch. Dann verschwinde ich aus diesem Haus. Währenddessen lese ich die SMS, bin aber noch nicht in der Verfassung zu antworten. Tausende Gedanken kreisen in meinem Kopf.

Ich schaue auf das Messer. Angst sollte ich empfinden, aber ich bin abgestumpft. Ich habe in den letzten 24 Stunden schrecklicherem ins Auge gesehen. "Wollen Sie zum Mörder werden, weil ich recht habe? Haben Sie wenigstens den Anstand, Ihre Frau nicht zusehen zu lassen, wenn Sie so tief fallen, wie der Mörder Ihrer Tochter." Rotz läuft mir die Nase herunter. "Ich bin nicht von der Presse. Ich bin nicht von der Polizei. Ich bin ein Privatmann, der in diese Sache geschlittert ist. Durch den Ruf Ihrer Tochter. Es fällt mir schwer mich in Sie hineinzuversetzen, denn ich habe keine Kinder. Ich habe nur eine Schwester. Aber die habe ich vor langer langer Zeit enttäuscht." Ich schlucke, es tut weh, es brennt. Mein Hals muss blaurote Würgemale aufweisen. Nettes Präsent. "Ich kann nur vermuten, dass Sie eine Leere empfinden, die droht, sie zu verschlingen. Dass Sie sich hilflos und hoffnungslos fühlen, dass Sie warten, dass etwas passiert und dass Sie gottverdammt froh sind, dass ein Buhmann vorbeigeschlendert kam, dem Sie nun die Ungerechtigkeit all dessen zum Vorwurf machen können. Ich muss gestehen, ich fühle mich ähnlich." Fast schon lächle ich entrückt. "Und mir tut es furchtbar leid, dass Sie dies alles durchstehen müssen. Deswegen bin ich hier. Ich will helfen."

"Meinen Sie nicht, Si-Sir" Meine Stimme zittert und Tränen des Zorns, des Schmerzes und auch der Scham steigen mir in die Augen. "Das ich Ihnen eine bessere Story auftischen könnte, wenn ich lügen würde? Ich sehe mich als kreativen Kopf, ich hätte Ihnen alles erzählen können. Dass Ihre Frau um Hilfe gerufen hat, dass ich mich in der Tür geirrt habe oder was auch immer. Glauben Sie ernsthaft bei all diesen halbwegs plausiblen Ausflüchten hätte ich mich allen Ernstes dafür entschieden, zu behaupten, Ihre Tochter sei in meine Träume geschlichen, wenn es nicht stimmen würde? Meinen Sie? Ich bin nicht dumm, ich bin mir der Lage bewusst, in der Sie mich sehen. ich bin ein vernünftiger Mensch und weder die Fesseln noch Ihre Brutalität zeugen davon, dass Sie wirklich etwas von mir erfahren wollen. Sie wollen in mir sehen, was die Situation für Sie leichter macht. Sie wollen in der Irrationalität des Verlustes der eigenen Tochter einen Sinn erschaffen. Sie wollen mich zu Ihrem Buhmann machen." Ich huste lauthals und denke an Fiona. Niemals mehr trennen hat sie gesagt. Was für eine Kacke.

"Mein Name ist Lloyd Gilligan, in meiner Brieftasche finden sie einen Perso, falls Sie mir nicht glauben." Ich huste, mein Rachen brennt, als wäre mir Spiritus eingeflößt worden. "Ihre Frau hat mich hereingelassen. Sie war kaum ansprechbar. Es tut mir wahnsinnig leid, wie es Ihnen gehen muss. Ich kann es mit Sicherheit niemals so empfinden, wie Sie es tun, aber das tut wohl auch nicht zur Sache." Ich schaue ihm direkt in die Augen. "Ich bin hier, um von Ihrer Tochter zu erfahren. Cheryl. Sie hat mich im Traum besucht." Die Küste, sag ihm etwas von dem toten Ozean! "Klingt lächerlich, ich weiß" Ich schaue zu Boden. "Nur ist das das beste, was ich Ihnen anbieten kann. Die Wahrheit." Wieder hebt sich mein Kopf und ich erwarte den Sturm.

Meine Finger krallen sich voller Überraschung in den Stoffe, ich bin orientierungslos, entsetzt! Ich realisiere, dass mein Leben auf dem Spiel steht, und reiße mit aller Kraft an den Händen, sie das Tuch um meine Kehle schnüren, während ich aufspringe.

"Erzählen Sie mir von Cheryl." Ich hocke mich vor sie und schaue zur ihr auf. "Bitte. Es ist verdammt wichtig."

"Ma'am." Ich schlucke. "Hier bin ich." Ich nähere mich ihr. Ist sie katatonisch? Nein, sie hat doch mit mir geredet. Albern, so etwas anzunehmen.

Geisterhaus, schießt es durch meinen Kopf. Und ich bin der Geist. Ich öffne die Tür und mein Handy macht sich bemerkbar. Eine SMS. Zu lang zum Lesen. Das muss warten. Ich trete ein. "Hallo?"