Der Läuterer

Who the fuck ist Daniel?

@Nyre Die Aura des Verhängnis umgibt Deine Chars. Hans, Asgeir, Alice... Tze tze tze. Lass bloss Deine Finger von Jean-Louis !!!

@Blackdiablo "6FU" steht für Six Feet Under!

Ich bin so zärtlich wie der Ripper. Ich mach sie auf. Vom Schlüsselbein bis zum Schambein.

"Sie haben eine sehr leise Art sich zu nähern, Professor." Ich grinse. "Guten Abend." [...] "Diese Leisetreterei von Ihnen wird noch mal der Tod für einen von uns werden. Entweder ich falle tot um, oder ich erschlage Sie... aus Versehen. Das wäre in jedem Fall sehr lustig... für die Kollegen... bei der Obduktion." Ich lache. "Schön, Sie zu sehen Gerald. Wirklich schön." [...] "Nein. Es war nicht wirklich ein langer Tag. Ich bin gerade nur auf einen Sprung vorbei gekommen." [...] "Ich hatte mir ja die Tage frei genommen. Frau Larkin müsste Sie angerufen und Herr Hubert Sie daran erinnert haben." Ich schlage das Leichentuch zurück. "Was führt Sie in die 6FU?" [...] "Es wurde offensichtlich noch keine Obduktion vorgenommen. Ist die Leichenschau schon erfolgt?"

Schon geschehen. Haha.

Sie ist kalt. Der Frosthauch der Leiche. "Guten Abend, junge Dame. Es ist sehr bedauerlich, dass wir uns unter derart widrigen Umständen näher kennen lernen. Ich glaube, Sie hatten schon unzählige Männerhände auf Ihrem Körper und ich verspreche Ihnen, dass die meinen wohl die Letzten sein werden."

Kühlraum. Fach 03. Ich öffne das Schubfach. Der Schlitten gleitet leise und ruhig hinaus. Der Edelstahl glänzt im kalten Licht. Ein leises, kaum wahrnehmbares Quietschen. Der Körper ist komplett mit einem Leichentuch aus dünnem Leinen abgedeckt. Nur am rechten, grossen Zeh hängt noch ein letzter, stummer Gruss. Die Leiche ist identifizierbar. Neben dem Fusszettel gibt es noch einen zweiten Zettel am entsprechenden Kühlfach - zur Sicherheit. Der Zettel am Fuss ist für die eindeutige Zuordnung, beim Abtransport durch den Bestatter, wichtig. Als Notanker dient noch das Logbuch der Pathologie, in welches eingetragen werden muss, welche Kunden von welchem Ort in die Pathologie verbracht wurde. Der Arzt der den Totenschein ausstellt, muss bei der Leichenschau die Identität des Toten bestätigen.

No prob.

Mich interessiert nur diese... Prostituierte. Diese Frau. Frau Crow. Miss Crow. Miss Alice Crow. Sie war noch sehr jung als sie starb. Jammerschade. Und sie hat bestimmt viel durchgemacht in ihrem jungen Leben. Und noch viel mehr hätte sie noch vor sich gehabt. Sie wäre bestimmt noch ein interessantes Mitglied in unserem Trupp der Ahnungslosen geworden. Leider hat das Schicksal sie viel zu früh abberufen.

Der Schlüssel öffnet den Eingang zu meiner Gruft. Die stählerne Tür glänzt kalt und matt. Der Keller des Institutes liegt dunkel und verlassen vor mir. Das Kippen des Schalters. Ein Klicken. Und das Deckenlicht flackert. Drei, vier Schritte durch die Dunkelheit. Dann springt das Licht an. Kaltes Licht. Weisse Kacheln und Fliesen. Es riecht nach Alkohol, Formaldehyd und einem Hauch Menthol. Die Tür zur Kühlkammer ist verschlossen. Fünf Kunden wohnen hier zur Zeit. Mietfrei. Ein Hauch des Erwartens. Zwei neue Akten liegen im Fach. Johnson wurde somit wohl gefunden. Vielleicht ist es aber auch nur ein anderer armer Teufel. Hubert hat die Fotos gemacht. Der Abholschein hängt am Brett.

Wieder kommt ein Taxi vor mein Haus. Ich bin in Gedanken versunken. Der Fahrer kennt mich schon lange. Er weiss, wohin ich gefahren werden möchte. Ohne Worte. Man kennt sich. Oder vielmehr; er kennt meine Gewohnheit. Und so bin ich bald vor der South West Street 450 - dem Institut. Fast alle Fenster sind bereits dunkel. Das Gebäude fast leer. Aber mein Weg führt mich eh in den lichtlosen Keller. Hinein in die Eingeweide des Gebäudes. Die Katakomben des Todes. Meine Werkstatt.

Netter Abend? Begeisterung klingt doch etwas anders.

Schon längst wieder geändert.

Yep!

"Ist mir Recht." [...] "Herr Krantz? Sie begleiten dann Miss Holmes und Mrs. Wilde? Das ist gut. Ich rufe Ihnen ein Taxi." [...] "Morgen früh um neun? Bei Ihnen, Miss Holmes." [...] "Dann sind wir ja alle einig. Schön." [...] "Ich werde heute noch einen kurzen Abstecher ins Institut machen."

Gute Nacht. War Euer Spiel spannend?

"Wir brauchen ein Automobil. So oder so." [...] "Wir müssen beweglich sein und schnell voran kommen können. Ausserdem werden wir etwas Gepäck mitnehmen müssen." [...] "Das Einzige, das mir einfällt ist, in Ballard's Garage ein Auto zu mieten. Einen... ähm oder den... den neuen. Sie wissen schon. Vier Reifen. Lenkrad. Und so."

"Nein."

"Ja. Ich glaube schon." [...] "Und so lange die Dame schon einundzwanzig oder noch unter dreissig ist, sollte ihr die Antwort kaum peinlich sein."

"Wie alt waren Sie damals, Mrs. Wilde?"

Der Johnson-Post ist abgeändert.

"Also, Mrs. Wilde. Wie war das damals bei Ihnen? Wer hat sich wen geangelt?" Eigentlich interessiert mich das ja kaum, aber es ist möglicherweise ein Ansatz, um Miss Ellie etwas zum Erzählen zu bringen.

Und wieder entferne ich mich aus dem Wintergarten, um zum Telefon zu gehen. "Hallo? ... Dr. Cypher am Apparat. Ich hätte gerne mit Leutnant Harrigan gesprochen. ... Ja, ich warte." ... ... ... "Harrigan? Cypher hier. ... Ja. ... Lange her. In der Tat." ... "Schick doch bitte mal eine Streife in die Baker Street. Ja?" ... "Du kennst doch die grosse Wiese dort. ... Ja. ... Alkoholschmuggler haben in einem Gewölbe ein grosses Vorratslager angelegt." ... ... "Nein. Du kennst mich. ... Das sagst Du nur Deinen Leuten. Dort findest Du die Leiche von 'Robert Johnson'. ... Ja, dem Reporter. ... Selbstmord. ... Nein, ich weiss auch nicht weshalb. ... Er hat sich das Gesicht weggeschossen." ... "Schön. ... Vielen Dank, Harrigan. ... Ja, das sollten wir mal wieder machen. ... War eine prima Zeit. Damals. ... Ja. Dir auch. Auf Wiederhören."

Ich schaue auf die Karte. "Wie haben Sie und Ihr Gatte sich eigentlich kennen gelernt, Mrs. Wilde?"