Der Läuterer

Nicht nach Verstorbenem?

Das war mein Kumpel, aber ich schraube gleich eine Birne aus einer Lampe auf dem Flur. Der Geruch kommt mir bekannt vor?

Du weisst ja, dass ich gerne recherchiere und tüftele...

@Blackdiablo Wenn es Dich interessieren sollte, was ich in der Arzttasche habe, dann stelle ich Dir eine Liste zusammen. Ich bin schon seit einiger Zeit dabei, es ist aber nicht ganz so einfach, wie ich anfangs dachte.

"Créa...nzt ? Solomon. Jüdisch ?" Frankenstein geht mir nicht aus dem Sinn. "Nichts persönliches. Nur reine Neugier."

"So einiges ist gestern Nacht vorgefallen. Traum oder Wirklichkeit? Ich kann es nicht sagen, aber ich befürchte, dass es ernst ist. Ich habe einiges aufgeschrieben. Und vieles noch im Gedächtnis. Wir müssen uns unterhalten. Aber nicht hier und auch nicht jetzt. Später. Jetzt sollten wir das Zimmer untersuchen. D'accord?"

"Ich bin hier Mrs. Holmes, weil ich gestern Nacht einen Traum hatte. In diesem Traum ging es um Sie. Ich glaube, dass Sie in grosser Gefahr schweben. Und da zwei der gestrigen Gäste bereits eines unnatürlichen Todes gestorben sind, liege ich da wohl auch nicht so ganz falsch damit. Was meinen Sie?" Ich schaue Ihr direkt in die Augen. "Mal ganz nebenbei, Mrs. Holmes. Sagt Ihnen die Zahl 19 eigentlich irgendetwas?"

@Nyre, Du gehst ja nicht wirklich weg. Solange wir unseren Kontakt nicht verlieren, sind wir überall gleich weit weg. Und Frankreich ist schön.

"Johnson zog es vor, sein Antlitz vor dem Tod zu verberget." Ich beobachte die Reaktionen in den Gesichtern der drei anderen genau, während ich sage. "Er hat sich sein Gesicht weggeschossen."

"Faszinierend." Ich schaue gedankenverloren auf die Tür. "Johnson wurde nicht ermordet. Er hat sich leider erschossen, bevor ich Informationen von ihm bekommen konnte."

"Ich habe... Robert Johnson ist tot."

"Merde." Ich mustere ihn erneut. 205 cm? "Sie sind..." La Créature de Frankenstein "... aber verdammt gross."

"Zut alors." Erst jetzt erblicke ich den Koloss im Dunklen des Ganges. La Créature de Frankenstein. Fasziniert und ungläubig schaue ich ihn an. "Wer sind denn Sie bitte schön?" Je suis la Créature de Victor Frankenstein. "Mein Name ist Jean-Louis Cypher." La Créature de Borden Arms. "Sehr erfreut, Sie kennen zu lernen, Monsieur."

"Ich habe gestern den Zettel mit Ihrem Auftrag und heute morgen den Artikel in der Zeitung gelesen. In beiden ging es um den Kraut. Und hier bin ich. In einer schäbigen Absteige vor der Tür des Verschwundenen." Ich schaue ihr intensiv in die Augen und warte, bis sie dem Blick nicht länger standhalten kann und wegschaut. Dann spreche ich weiter. "Wollen Sie nicht Ihren Schlüssel ausprobieren? Ich könnte mir vorstellen, dass er passt."

Als ich meinen Namen höre, blicke ich mich sehr erstaunt um. Jesus Jones! Ich bin ehrlich überrascht. Ich werde mich um "Mrs. Holmes?" kümmern und dafür sorgen, "Was machen Sie denn hier?" dass sie nie zu meinem Kunden wird. "Wie schön, Sie zu sehen." Ich ignoriere Miss Ellie völlig.

Ich betrachte die fleckige Widerlichkeit, die der Kraut seine Tür nennt. Mich überkommt der Gedanke diese eintreten zu wollen. Niemand würde mich daran hindern. Niemand würde überhaupt auch nur hinschauen. Ich werde mich um Mrs. Holmes kümmern und dafür sorgen, dass sie nie zu meinem Kunden wird.

Gute Nacht. Schlaft gut. War schön.

@Blackdiablo Du hattest doch meine zwei Std. auf eine Std. gekürzt?!? Sag einfach die Zeit an. Der Rest geht klar.

Steh halt früher auf, Faith. Gott sprach eine Stunde und ich folge dem Wort. So tue Eva es Adam gleich. Mist. Falscher Char.

[ Borden Arms Hotel, 1217 ] Eine zerknüllte Zigarettenschachtel. Mäusedreck unten. Oben Spinnweben. Staub überall. He just keeps rollin', he keeps on rollin' along. Der Flur ist ein schäbiges Zeugnis des Verfalls. Ungepflegt. Ungelüftet. Verwesende Luft. Herrlich morbide Atmosphäre. Ekelig. Abstossend. Das ist die Tür. Das Zimmer von Schmidt. Die Türklinke. Klebrig. Schmierig. Der Mülleimer neben der Tür. Überquellend. Muffig. "Jetzt fehlt mir zu meinem Glück nur noch Viktor Frankenstein's Kreatur." murmel ich leise vor mich hin. "Was für ein Spuk."

[ Borden Arms Hotel, 1215 ] Schiefe, schlecht schliessende Türen. Verzogene Rahmen. Ein Mann im Flur. "Welches Zimmer ist das von Herrn Schmidt?" Der Mann deutet auf eine Tür. Weiter hinten. But must know somethin' Lose Elektrokabel. Eine flackende Lampe. Überall Schmutz. Ein voller Aschenbecher. Aus den Zimmern, hinter den Türen, hört man Stimmen und Geräusche. Manchmal auch nichts. Braune Mülltüten. Eine leere Schnapsflasche.

[ Borden Arms Hotel, 1212 ] Ich nähere mich der Rezeption. Der Mann hinter der Theke liest Zeitung. Es riecht abgestanden. Nach alter Asche. "Bitte wo finde ich das Zimmer des Deutschen?" Der Mann an der Rezeption schickt mich mit einem Kopfnicken die Treppe hoch. Übertriebene Freundlichkeit hätte mich hier auch wirklich sehr überrascht. Quietschende Stufen. Knarzende Dielen. Ol' Damned River, that Ol' Damned River, He don't say nothin'

[ Borden Arms Hote, 1208 ] Das Gebäude ist nicht gänzlich marode. Nur hier und dort. Einzelne Dinge. Aber es fällt auf. Es fällt mir auf. Vernachlässigung. Die Summe macht es. Rost an der Nachtklingel. Löcher im Mauerwerk. Das Emaille-Schild. Der Hotelname verbeult. Das Glas der Fenster bräunlich. Verdreckt. Die Fensterrahmen. Abblätternde Farbe. Morsches Holz. Grau. Schmutz. Überall. Ich gehe die breiten Stufen zum Eingang hoch. Wie in Trance ziehe ich meine Handschuhe an. Wie kann man so etwas nur vermieten? Ich öffne die Eingangstür und trete ein. Drinnen schaue ich mich um. Wellige, vergilbte Tapeten. Bröckelnder Putz. Abgewohnte Polstermöbel. Schwarze Schimmelflecken an der Decke. Wasserflecken auf dem Boden.

Ok. Dann +1Std.

No Prob. Reichen zwei Stunden? Dann ändere ich die Uhrzeiten meiner Posts.