Blackdiablo

Es ist nur, die letzten Fragen haben auf etwas anderes abgezielt ... Im Prinzip dachte ich, der Arzt würde sagen, klar bin ich hier, um Ihnen zu helfen, ich bin Ihr Arzt und Sie können mir vertrauen. DAS hätte zumindest die Motivation des Doktors geklärt und ihn sympathisch/nachvollziehbar gemacht. Dieses Mal ging es nicht um Überlegenheit, auch nicht um Informationsgewinn oder was auch immer. Es war gedacht als Vorlage, damit der Arzt logisch Zugang zu seinem Patienten bekommen kann, indem er seine Stellung begreifbar macht: Er ist da, um Paul zu helfen. Oder etwa nicht? Wir werden es wohl nie erfahren. Ich ziehe aus deinem Post, dass er nicht wirklich Interesse daran hat, eine Beziehung zu seinem Patienten aufzubauen, was okay ist, aber womöglich kontraproduktiv. Abseits davon sieht es dennoch doof aus, wenn mein halber Post ignoriert wird, ohne auch nur eine Bemerkung wie: Er ignoriert dich. Oder: Er sagt: "Ich bin Ihnen keine Rechenschaft schuldig." Oder whatever. Meinetwegen kriegen wir den Zugang oben nicht, aber bitte ergänze irgendwas - in der momentanen Form finde ich es wirklich nicht so toll.

Ich finde etwas befremdlich, dass er meine Fragen so ganz ignoriert hat. Ist das intendiert?

Du schaffst es, im Müll herumzustochern, doch die Münze buggsierst du auf diese Weise nicht aus dem Müllschacht. Unten hörst du, wie einzelne Müllteile den Schacht hinunterkullern. Sonst nichts.

Es ist wahr, dass ich ein kluger Mann bin, Dr. Livingstone. Ich hatte bloß gehofft, dass Sie auch einer wären! ERZÜRNE IHN NICHT! Hast du geglaubt, etwas in der Hand zu haben? Hast du gedacht, etwas könne sich ändern? Er wittert seine Chance. Du würdest genauso handeln. Wärest du wie er. Wärest du wie ... "Das Schlimmste, an das ich mich erinnern kann, war die Elektroschocktherapie, Doktor - von dieser trug ich wahrlich Narben davon. Da bin ich ja gleich froh, dass Ihre Einrichtung neue Standards gesetzt hat." Eine gewisse Gereiztheit schwingt in meiner Stimme mit. "Dennoch: Ich bin nicht zufrieden mit Ihren Aussagen, mit Ihrer Art - ich hoffe sehr, DAS können wir aus dem Weg räumen, bevor die Therapie fortfahren kann. Was ist Ihr Ziel, Doktor? Sind Sie hier, um mir zu helfen? Sind Sie hier, um mir das Leben schwer zu machen? Sind Sie ein Beobachter meiner Psychosen? Sind Sie gar von der Polizei eingesetzt worden, um die Vorfälle auf der Lodge zu untersuchen? Sind Sie das letzte Hindernis, das zu bewältigen ich mich bemühe, ehe ich mich erneut in die Gesellschaft einreihe?" Eine bedächtige Pause. "Oder sind Sie alles gleichzeitig?"

"Sie können sich denken", beginne ich gedankenverloren. "Dass die Zeit schwer war, nachdem Matilde und ich verloren gegangen sind. Ich habe viel nachgedacht und noch mehr gewartet. Ohne Freya. Für mich. Für mich allein. Ich habe sie gemieden und abseits von einer unbedeutenden Begegnung ist mir dies auch gelungen." Ich stocke kurz, doch dann schaue ich ihn direkt an. Fest. Entschlossen. Diesmal werde ich ihm widerstehen! "Doch erst müssen wir etwas klarstellen: Ich möchte wissen, was sie veranlasst hat, mir die Anweisung zu geben, mich von ihr fernzuhalten. Matilde und ich sind nicht wie die anderen Verrückten hier. Sie können Sie vollpumpen mit Drogen und kleinen Therapien: Was aber offenliegt ist die Tatsache, dass Matilde und ich gesund sind. Wir sind gesund und diese Prozedur, dies alles hier, ist nur eine letzte kleine Probe, bevor wir auf die Bühne losgelassen werden. Eine Machtdemonstration des gesunden Menschenverstands vor etwas, was Sie selber nicht verstehen! Also bitte, Dr. Livingstone, arbeiten Sie mit uns, arbeiten Sie mit mir zusammen, damit das Ganze hier schnell vorbei sein kann. Wir sind aufrechte Männer und nur Ihr Dienstgrad und meine temporäre Einstufung als Wahnsinniger befähigt Sie lange nicht dazu, mich wie einen Idioten zu behandeln. In Ordnung? Ich kooperiere. Ich erzähle Ihnen alles. Ich erzähle Ihnen, was immer der Wahrheit entspricht oder was auch immer Sie hören wollen. Ohne Tricks. Ohne Schmeicheleien. Ein fairer Deal, finde ich. Ihre Offenheit für meine Offenheit." Ich lehne mich zurück und erwarte die Antwort. Wahrhaftig, viel ist geschehen seit dem letzten Gespräch. Habe ich bloß vergessen, wie es letztes Mal um mich stand?

Kann erst morgen antworten.

Bin sprachlos. Wunderbare Aktion!

Ich warte halt darauf, dass die Therapie weitergeht.

Btw. hast du die 5 abgezogen? WIll nicht immer nerven, aber ist auch blöd, wenn das in Vergessenheit gerät.

Im Müllschacht steckt lose eine Vielzahl diverser Mülltüten, rostiger Dosen und sonstigen Abfalls. Seltsamerweise gibt es verschimmelnde Essensreste, als sei die Stadt noch nicht allzu lange verlassen. Vielleicht ein paar Monate. Obenauf liegt eine bronzene Münze, die fehl am Platz wirkt, als sei sie dort deponiert worden. Leider sind deine Arme zu kurz, um sie aufsammeln zu können. Nur mit etwas in der Hand (wie deinem Brett) bist du in der Lage, die lockere Müllschicht zu erreichen.

Ja bitte beachten. Aber krit verschossen ist das nicht.

Haha so geht es mir auch immer. ^^ Bei uns in der Runde gibt es hin und wieder mal Exkurse "Was sein könnte ..." Immer sehr unterhaltsam. Und wenn es ernst wird, weiß meine Gruppe auch Bescheid - Atmosphäre nicht zerstören.

Super witzig bitte mehr! ^^

Nein natürlich nicht. Dead men tell no tale

"Ob Hochstapler oder nicht - ich bin wieder am Zug! Haha!" Am Ende geht das Spiel schnell vorbei und ich gewinne. Das erste Mal. Dabei grinse ich permanent und verabschiede mich gebührlich. Obwohl die Herren eindeutig verrückt sind, weiß ich jetzt, dass ich es nicht bin. Und es niemals war. [Weiter in der Therapie: Pauls Sitzungen]

"Nehmen Sie das hier ernst." Eindringlich schaue ich in die Runde. "Spielen Sie mit mir. Sie sind am Zug."

Stabi (1/1W8) bitte.

Pyramid Head Erste Begegnung: "Woodside Apartment"

Lauthals pocht dein Herz, als du die Tür zum zweiten Flur öffnest und die Quelle des Geräuschs so nah erscheint. Ein Scharben, ein Knirschen, ein Ziehen über den Boden - nichts, was du je in deinem Leben gehört hast. Deine Neugier überwältigt dich, treibt dich weiter voran, weiter, du zitterst, dein Körper ist ein wackelndes Gestell, nicht bereit für die dämonische Präsenz, die das Geräusch dir verspricht. Dieser Unlaut, Disharmonie - dann bleibt es stehen. Doch du weißt jetzt, wo es ist. Rechts von dir ist der verschlossene Raum 203, links der Gang zu Zimmer 206-209. Du wagst einen Schritt in die Richtung, zwei, verlierst kurz die Kontrolle und kommst dem Ding näher! Das Kreischen des Radios ist unerbittlich! Was könnte dieses ziehende Geräusch verursacht haben, welche Monstrosität ist es, auf die dein Licht fällt? Du taumelst, schluckst - Der Gang vor dir ist nach der Tür zu Raum 208 erneut mit Gitterstäben blockiert. Und dahinter, kein Tier, kein Mensch, ein fleischgewordener Alptraum, ein Scheusal aus längst vergangener Zeit, ein Richter aus Fleisch und Metall, rot leuchtend, hypnotisierend, gepresst in eine Metallform! Seine humanoide Form wird durch eine lederne Schürze bedeckt. Ohne Augen schaut es dich an, in seiner Klaue ein langes schweres Beil, rostig und eine Schneise über den Boden schlagend. Es scheint keine Absicht zu haben, dich zu erreichen, was durch die Gitterstäbe ohnhin nicht möglich ist. Stumm steht es da, lässt dein Radio schreien und beobachtet dich. Steht dort, als warte es darauf zu richten.

Ich dachte, du meinst: Im dritten Stock hast du alles gesehen. Also ab in den zweiten Stock. Bitte auch eine etwas größere Route vorgeben, damit es flotter voran geht.

So ist es.

Darfst gerne weitermachen. Gerne auch ein bisschen schneller.

Danke schön. Ich hab aber noch mehr auf Lager. Lang lebe u-unser Nachwuchs, lang lebe u-unser Nachwuchs, lang lebe u-unser Naa-achwuuuuuchs!

"Brennen - Brand! Richtig!" Ich stehe auf, meine Euphorie kennt keine Grenzen. "Sie verstehen mich - Schnaps wird gebrannt! Von Menschen gebrannt, um ..." Mein Zeigefinger sticht nach vorne und das Funkeln in meinen Augen wird unheimlich. "Um ein Feuer zu entfachen im Menschen selber! Um etwas zu aktivieren, um seine Kreativität anzuheizen! Ich war abstinent bis zu der Zugfahrt, meine Herren! Keinen Alkohol habe ich angefasst, weil Farid auf mich aufgepasst hat! Und als er nicht mehr konnte, nun, als ich das Feuer brauchte, als ich zum Schriftsteller Rick Fairwell wurde, da brauchte ich den Brennstoff, brauchte den Alkohol! Das Produkt meiner Fantasie brauchte den Alkohol!" Ich lache und wende mich kurz sogar vom Tisch ab. Dann bin ich wieder dort, meine Hände auf die Tischkante gelegt, mein Grinsen ein Feuerwerk. "Alkohol wird künstlich hergestellt und schafft Künstlichkeit - in meinem Fall Rick. Und Rick Fairwell schafft sich wiederum eine eigene künstliche Umwelt, eine Atmosphäre, in der er leben kann, eine Welt voller Hass und Zorn, in der alles gegen ihn wettert! Nichts ist wahr! Nichts von all dem war wahr! Es wurde nur gezeugt ... vom Menschen! Und wir alle, meine Herren, sind Teil dieses Spiels. Wir alle sind die Produkte eines größeren Ichs." Nun spiele ich eine Karte direkt vor mich hin, bin zufrieden, triumphiere, setze mich wieder und falte die Hände. "Da dies nun geklärt ist", fahre ich ruhiger fort, aber noch immer mit dem verschmitzten Ausdruck in meinem Gesicht. "Wer kann mir sagen, was es mit Orangensaft auf sich hat?"

Ich murmle: "Das würde ich gerne sehen ..." Ich wende meine Aufmerksamkeit wieder dem Spiel zu. Dabei denke ich wieder an Freya ... An ihren Ausraster. An meinen Vorschlag. Würde ich Matilde opfern, um dieses dumme Miststück an der Stange zu halten? Was habe ich nicht alles mit ihr durchgestanden? Und was bringt mir Freya? Bedeutung in meinem Leben? Eine Trophäe fürs Regal? Etwas, was ich nicht verdorben habe und was ich meinen (Un-) Mitmenschen vorzeigen kann? Ich habe eine Verantwortung! Pah! Selbstauferlegt! Zwanghaft! Wie alles andere in meinem Leben! Ein künstliches ... künstliches ...! Meine Augen leuchten. Dann ziert ein Grinsen mein Gesicht. Ich schaue über meine Schulter, sehe nochmal Cole, dann wieder zur Runde. "Was wissen Sie", frage ich in die Runde, schaue aber Prof Möbius besonders herausfordernd an. "Über die Herstellung von Alkohol?" Ich tippe mit dem Finger auf den Tisch. Neben eine Karte. "Gewöhnlichen Alkohol. Den Prozess. Sagen Sie schon!" Meine Augen in Flammen - als wäre Rick von den Toten auferstanden. Und ja beinahe ist es tatsächlich so, als würde er aus seinem Grab flüstern und kichern.